Los viajeros son el epítome de la ambición humana. La mayoría de nosotros languidecemos, marchitamos y morimos en el mismo sillón del cual no hemos salido en toda la vida. Mírame, estoy escribiendo esto justo en el mismo cuarto, en el mismo punto exacto que me vio crecer atado a un Spectrum. Pero esa otra gente, esos que están hechos de otra pasta, los viajeros, ya cumplen con uno de nuestros anhelos primordiales: explorar. Y con eso ya cumplen por todos nosotros, sobre todo cuando van, vienen y nos cuentan sus historias. Creo que este fin de semana, creo, iré a Río Mundo.
ARCHIVO DE ARTÍCULOS
julio 30, 2016
Nosotros, como los buenos programas de televisión y los malos blockbusters, no estaremos este verano. Aunque de verano ya llevamos un buen trecho, lo puedo notar en mi casa entre las 5 y las 8 de la tarde, cuando el sol golpea de forma inclemente por mi ventana y provoca que mi habitación se ponga a 40 y pico grados. En ese momento, me retiro hasta el salón y pongo el aire acondicionado mientras hago cualquier cosa que no implique llevar ropa. Así que este no es un adiós, sino un hasta septiembre, que agosto es muy cansado.
julio 14, 2016
Mi piso se me hace enorme. Cuando estoy solo, que es un noventa por ciento del tiempo, lo oigo crujir, rechinar, sus paredes sudan y sus puertas y ventanas se baten contra los marcos. Mi habitación se encuentra al final de todo. Nunca sé a ciencia cierta si están llamando al telefonillo y, cuando escucho música, a veces la detengo o bajo el volumen para atisbar algún sonido que creo percibir en la distancia. Mi piso me da miedo a las doce de la mañana.
febrero 13, 2016
El fuego, el calor o, eh… las cosas rojas son algunos de los elementos protagonistas en los juegos que os recomendamos en este Diario. Pero también tenemos aventuras de hacerse caquita y otras de ponerse muy épico. Vamos a ver qué es todo esto.
diciembre 01, 2014
Estoy en una habitación. Está a oscuras y casi no veo. Llaman a la puerta. Busco un interruptor. Se enciende una luz. La puerta no tiene pomo. Agarro un mechero, un paquete de cigarrillos, un sobre con una carta. Una lámpara no enciende, no tiene bombilla. La busco. Necesito iluminar la habitación y, así, arrojar un poco de luz sobre quién soy, qué hago aquí, qué está pasando.
